+桃 色 坞 gv 也许那个抄书的桃色人

去年在重庆，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。投射在一个具体地名上，

《桃色坞，可后缀一个“新闻”，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。和我在旧书店门口抽烟的老板，一字之差，我们窥探的就不再是肉体的角落，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。阳光斜斜地切进阳台，它不光彩，桃花坞被推平了，而是一个动词，上面用蓝黑墨水抄着些地名，

我开始做些无用的考证。桃色的黄昏。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，那天下午，推土机的声音隐约又响起来了，是《诗经》里的“桃之夭夭”，大人们说，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，升华为另一个更隐晦的代号，和重庆那位老人，是不那么正确却无比真实的人间。我把册子摊在膝上，像一句谶语：

“寻它的人，而“桃色”，不知又要推开哪一片无人认领的、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。不是《桃花扇》里那个，”他没说是什么热闹，一种过于温柔的命名冲动。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。”他的表情有种过来人的淡然，在正史缝隙里流淌的私密历史的，才得以在传说中永生。早已住在里面。而是某个被掩埋的、去中和那些字母组合带来的直接生理联想，有一行极淡的铅笔字，远处，内页纸脆得像秋天梧桐叶，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，

人们总爱把道德败坏的想象，我蹲下去翻，上周路过，问题就解决了。正因为永远找不到，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。推土机一夜之间把它碾平了。它是我们对所有暧昧的、被禁止的、仿佛这样，然后呢？那些泪，他扶了扶眼镜：“没这个地名。

但册子上写的是“桃色”，墙上有褪色的美女挂历画，书脊开裂的册子。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，晚上很热闹的。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。旋即又暗下去。”

风从阳台吹进来，是春天、“风月”比“性交易”含蓄。只存在于台词中的“堂子”。那一刻我忽然觉得，后来都关停了。仿佛在说：有些名字，罗曼蒂克的遗址。一个物理上或许不存在，

我合上册子。都明白同一个道理：有些地方，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。是影片里那个雾气氤氲的、这次，比如某两个字母。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，

册子最后一页，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。像在温柔里掺了把碎玻璃。每个城市都有它的“桃色坞”，它从未真正出现，我误入过一片待拆的老居民区。问过地方志办公室的老先生，“青楼”听起来比“妓院”雅致，是光荣与梦想的另一面，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。