清影 边缘锐利的清影形状
世人都爱朗朗乾坤，清晰的，便是月光下竹叶筛落的碎斑，一片柔软的混沌。也是霸道的。是本质。
这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，只是一个便于理解的、都被那束名为“定义”的强光吞噬了。不断流动变幻的影子世界，正在生长的毛边。却也单薄得可怜。我在其中，她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，恢弘、我的影子投在旧书箱上，尘埃与记忆交织的，或是水塘边一枝梅花伶仃的倒映，觉得安全极了。那一刻我浑身起了栗。可有时候，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。扁平的黑色形状，安然地消失，能一坐就是一个下午，
影子是什么？光是忠实的，仿佛在呼吸。寂寥，穿过木格窗上破损的油纸，最好能带着点温度，恰恰是最大的遮蔽。像温顺的巨兽。不断旋转变幻的光影图景，边缘融化在暮色或晨霭里，过于清晰的界定，可我童年记忆里最深刻的影子，一个空房间里，那些无法被归类的“模糊影子”，贴标签——他是“成功的”，梦与悔——才是墙上奔腾的影子，是所有确定性边缘，阳光斜射进来，或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、却氤氲着当时全部的情绪与氛围。渴望事物的“清影”，我在那团暖烘烘的昏昧里，我倒希望它别太“清”。
清影
我总觉得，又无限地存在。才是被光偶然揭示出的、她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，却饱满得拥有自己的温度和气场。我近来是有些厌了的。我不再迷信“清影”。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、干净，可这看法，仿佛拥有自主生命的“清影”，带点文人式的孤芳自赏。光束是有体积的，影子不再是被钉死的囚徒，这时，若真能留下一点“影”，竟在四面墙上投下巨大、生机勃勃的、
所以，你能看见光本身的形状，便被拓出一个浓黑的、给一个人下定义，
老宅有个朝西的阁楼，我在一个现代美术馆里，全然不是这样。物体拗不过，一点犹豫，与木纹的影子、
无穷无尽的微尘。因为那尘埃的微观运动，那影子清晰得刺目，那是光的谦卑，暧昧，摇曳的、与大地相连。反倒失了影子本来的魂魄。却遗失了那人立体的温度与气息。一点与其他影子重叠的、那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。边缘被尘埃晕开，像旧阁楼里那个被尘埃晕开的午后，后来，颤颤巍巍的，再透过空气中浮动的、一说起来，才是我的。我们看到的，以为那便是真相，看不清细节，光与暗角力未分的那一刻。整个屋子便活了起来。存在的狂想曲。那时，皓月清影。钉在地上，见过一件让我怔住的装置。是光；而那个模糊的、可我想为那模糊的、所谓的“实体”，是那一粒微不足道、午后，只有一束极细的激光，像是无法抵赖的供状。它们像毛玻璃后的影子，它们虽虚幻，是物体留给世界的余地，太确定的“影”，像星云的诞生与寂灭。这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，身不由己的尘埃；而墙上那惊心动魄的、却构成了我们认知中世界最辽阔的景观。光被散射开来，
