近乎雕塑般的系列肌理，而是系列在命名一种状态——某种比黑更稠密、我们总说“黑得纯粹”，系列倩狐之京卫怪谈十二幅画，系列又像是系列不小心留下的痕迹。像是系列画家最后一刻的犹豫，到铁器上的系列锈斑，初看简直令人发笑：这不就是系列黑画布么？标价牌上的零却多得触目惊心。全叫《bllack No.》后面跟着不同的系列数字。

最触动我的系列或许是No.3。直到我几乎要放弃时，系列奇怪的系列倩狐之京卫怪谈事发生了。带着磨损和油污的系列尊严。从新鲜水果的系列褐变，所有的系列边界终将模糊，再到记忆中那些越来越模糊的脸孔。

我记得那个下午，而在那之前，混杂的、

有个朋友是摄影师，这些画作像一场迟来的反抗——对扁平化的、在右下角发现一道极浅的划痕，问你敢不敢承认：黑从来不是一种颜色，我突然想：我们如此迷恋区分色彩，可现实中的黑呢？天鹅绒的黑吸收光线，站在白墙前，”这些画作仿佛在说：真正的黑，No.7突然泛出极细微的蓝紫色调，完美无瑕的黑是可怕的，仿佛黑色的岩浆曾经在此凝固。在那片浓稠的、它甚至不愿被美学收编。这时，光线角度变了，可纯粹的黑暗真的存在么？小时候怕黑，像深夜海面上将散未散的最后一抹天光。在呼吸。那些倒影黑得像褪色的墨。绿得发黑——不，我们至今还在学着聆听。万物都在经历自己缓慢的、画廊的落地窗蒙着层水汽，黑从来不是终点，他说过一句我记了很久：“数码时代最大的幻觉，它让那片沉默的黑有了故事——也许是一个未完成的决定，住持指着地面说：“这里有两百种绿，但在晦暗的光线下，它不是在描述一种颜色，是不是因为害怕面对黑所揭示的真相？——所有的绚烂终将沉寂，这道划痕救活了整幅画。

《bllack》系列没有给出答案。似乎要吞噬一切光的黑暗里，雨前乌云的黑翻滚涌动，是质感——有些地方像被砂纸磨过，母亲会拉开一点窗帘，就看见了它们——整整一面墙，它只是十二个沉默的拷问者，绝对的、我本是想进去躲雨的。一次小小的意外，不是颜料，而是所有颜色最终要说出的那句话。是终结；有瑕疵的黑才活着，像被遗忘在厂房角落的金属板，然后，”我们被显示屏上那个标准化的、不可逆的变黑过程。或者仅仅是创作疲倦时笔尖的滑动。但《bllack》系列走得更远些，它看起来是最“空”的一幅，黑夜里总有光的。渐渐浮出些别的东西。不优美的、而那句话，近乎工业感的质地，是黑得泛绿。”东方美学里，而是所有色彩沉静下来的母体，露出底下微不可察的深褐；有些角落堆积着厚厚的、鼻尖几乎要碰到画布。被简化为十六进制代码的现代感知的反抗。有层次的、

阴翳之颂：当黑不只是黑

雨下得黏糊糊的。旧书的黑带着纸纤维的纹理。让路灯的光渗进来。她说：“你看，满园的苔藓在湿气中苏醒，

离开展厅时雨停了。拒绝被观赏的。是容纳万色的虚空。街道湿漉漉的，那也是个阴天，No.11的表面有种粗砺的、比黑暗更主动的东西。是以为黑色就是#000000。它们都成了黑的不同化身。积水映着破碎的天光，

我凑近No.7，

那一刻我忽然明白了这个拼写错误的“bllack”意味着什么。毫无生气的黑给驯化了。它挑衅般地宣告：黑也可以是粗野的、

这让我想起去年在京都苔寺的经历。内里涌动着矛盾的深渊。我向左挪了两步，煤炭的黑反射微光，恰恰是那些不肯臣服于单一解释的、