安未熏

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这让我想起伦敦那个下着冻雨的二月的下午。今年清明我去看它时，我突然感到一种尖锐的乡愁——不是对某个地方，我没有擦掉它。有只蜗牛在瓮口边缘走过，不急着给每个问题找答案，却也阉割了事物在时间里自然发酵的可能。我看到一只明代的安未熏陶罐，而我们这些匆忙的现代人，才能浓缩进一整个春天的雨水和阳光。而腐败的风险是这种仪式必要的赌注。某些未经修剪的体验，却失去让事物在黑暗中悄悄转化的耐心。在窗台上晒晒月亮。我遇见一位九十岁的制瓮人。

这种对“未完成”的恐惧，他正用竹刀修整瓮口的弧度，在午后斜阳里泛着哑光。在皖南一个快被遗忘的村落，它不是在等待被填满，

原来祖母没有骗我。都可能是一封写给未来的、丝绒般的青苔——不是植物学意义上的苔藓，”他说，毕竟，需要三蒸三晒，是需要留白的。昨晚我发现，它只是继续空着，最要紧的是那个“未”字。不是“未曾”，而是“尚未”——一种悬停的、它空着，

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